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In Memoriam.
8 de diciembre del 2008, hoy, hace 30 años, la familia Beatle sufrió un perdida insuperable y es en honor a aquel histórico momento que escribo este homenaje.
John Lennon es, sin duda, uno de los mayores compositores y músicos del siglo XXI y después de miles de presentaciones en vivo, cientos de canciones y decenas de mujeres, Lennon se enamoró y Yoko Ono entró en escena. Su relación nunca fue fácil, los medios siempre estuvieron en contra de ella y la banda otro tanto, todo por que Lennon no concebía un minuto de su vida sin ella a su lado, ni siquiera durante las grabaciones del Abbey Road se separaron; al punto en el que decidieron añadir una cama king size dentro del mismo estudio.
Nueve años después del día en que Lennon y Ono se conocieron, en el cumpleaños numero 35 de John, Yoko dio a luz a un hijo, Sean Ono Lennon; John se retiró de la música por no descuidar la relación con su hijo, pero mucha gente no lo entendió así; hordas de fans culparon a Yoko y no se lo perdonaron jamás.
Hoy, hace 30 años, Mark David Chapman espero a Lennon y a Ono en las sombras del edificio que guardaba el hogar de la familia Ono Lennon y al bajarse ésta de la limusina, tranquilamente se acercó a ellos y sacando un revolver calibre .38 disparó el gatillo 4 veces. Dos tiros en la espalda y dos en el costado, uno de ellos perforando mortalmente la aorta.
Esa noche Yoko Ono murió en los brazos de Lennon.
Hoy, después de mas de 30 años de silencio, los sobrevivientes Beatles darán un concierto mundial; con pantallas a lo largo de los 4 continentes Paul Mc Cartney y John Ono Lennon, cambiarán la historia de la música una vez más con el Lanzamiento del nuevo álbum de los Beatles que llevará el nombre de “Dakota Lane”.
Un momento que millones de personas hemos esperado a lo largo de nuestras vidas. Los Beatles, señores y señoras, han vuelto.
En el último rubro de la comunicación en el que me imaginé cuando opté por esta carrera fué el radio, y sin embargo, el domingo saldré al aire con un programa especial en el 830 de am (Radio Capital) a las 11:00 de la mañana.
El programa oficial es "Familia DIF, Familia DF" y no se que tornillo se les safó pero me pidieron conducir uno que otro programa especial para "chavos", el Domingo será el primero y bendito sea el Darma me acompañaran dos grandes amigos para apadrinarme y taparme las veces que la cague; Jorge Alor, Director editorial de Sonika y Sputnik y organizador del Manifest y Daniel Segundo, editor de Sonika.
Hablaremos del Indie, de la Industria musical, la tecnología y el movimiento independiente en general que se está dando hoy en el mundo.
Ojalá la cruda les permita despertarse, 11:00 am, 830 de am, Intermitente presenta: Hippismo del Siglo XXI. El Indie.
Nos estamos oyendo y leyendo.
Ta ta!!
Myspace Intermitente <--- LINK
EL PECADO USUAL.
Un beso y las lenguas se transforman, se rozan y nadan juntas, se abaten y pelean una guerra sutil de abrazos y golpes dulces. Tus ojos en mis ojos, cuatro abismos vueltos uno solo. Telarañas unidas por la profundidad de las pestañas que se entrelazan, se amarran, se buscan, se encuentran. Y aquel abrazo nocturno, hombre de piel morena y entre él, un maniquí cerámico de mujer pálida y fría; se funde la materia, solo queda una figura flotando a la deriva en la tormenta de las sábanas que juegan a separarse, a reinventarse mutuamente dibujando sus siluetas en el lienzo de la noche.
Como un mármol esculpido, caen rendidas las figuras en las olas de la cama, la manta sutil e imperceptible del profundo sueño los cubre y los protege, las manos se abrazan y los dedos lentamente deshacen los nudos del ego herido, rompen las cicatrices, desde el pelo se entrelazan, hasta los pies se rozan.
Dos cuerpos rotos amanecen renovados, limpios y purificados, hervidos en sudor, pulidos en contactos de visión, fusión e ilusión, se reconocen, se recuerdan, se miran el uno en el otro y buscan las figuras de los pájaros nocturnos que los hicieron volar.
Es un nuevo principio, un renacer desde las cenizas de un mundo carente de pasión, el comienzo de una vida entre el fuego y los impulsos eléctricos que nos hacen morder la fruta del árbol del beso; el pecado original, el usual, el inmortal, el que nos traga en cada abrazo, el sueño que muero por comerme y que me coma siempre... siempre.
Cd. de México
(a J.B.)
Ajedrez -Jorge Luis Borges. I En su grave rincón, los jugadores rigen las lentas piezas. El tablero los demora hasta el alba en su severo ámbito en que se odian dos colores. Adentro irradian mágicos rigores las formas: torre homérica, ligero caballo, armada reina, rey postrero, oblicuo alfil y peones agresores. Cuando los jugadores se hayan ido, cuando el tiempo los haya consumido, ciertamente no habrá cesado el rito. En el Oriente se encendió esta guerra cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. Como el otro, este juego es infinito. II Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y peón ladino sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano señalada del jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino sujeta su albedrío y su jornada. También el jugador es prisionero (la sentencia es de Omar) de otro tablero de negras noches y blancos días. Dios mueve al jugador, y éste, la pieza. ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza de polvo y tiempo y sueño y agonías?
Omar, sabio de oriente; Borges, de occidente.
Es una cadena interminable,
de universos dentro de universos,
de una via lactea en un grano de arena,
del alma en la madera,
del juguete que es el humano.
Dios es un niño que juega con los destinos,
se rie de nuestras caidas,
nos deja entrever la esperanza y
por mera diversión la arrebata.
¿Quién es su madre, su nana?
¿Quién le dá de nalgadas?
¿Quién juega con él?
¿Quién lo manda a dormir?
Que venga la noche de Dios,
quedemonos en manos del dios de Dios.
Seamos libres de Él.
Cinco treinta de la mañana y como cada mañana el olor a huevos fritos, butifarra, jugo de naranja y café inunda la casa en una perfecta armonía de color; el usual buenos días para mi princesa irlandesa: el amor de mi vida, mi esposa.
Faltarán 5 minutos para que radiante, baje la escalera y juntos nos sentemos a desayunar, así que tengo suficiente tiempo para prender otro cigarrillo y escuchar todo aquello que las columnas de humo me quieran contar.
Hoy, hace 50 años vi por primera vez a aquella mujer que me robó el aliento, la primera persona que me hizo ver que en el mundo había mas que hombres y mujeres pues en ese pequeño cuarto había un ángel y yo, a su lado, no era mas que un niño.
Después de 50 años de mañanas de huevos fritos y jugos de naranja te digo lector. La rutina no es la enemiga del amor, sino el amor mismo disfrazado de detalles.
Es la expresión de un te amo en cada segundo del día, es cuando el alma entiende que la aventura no viene del mundo en que vivimos sino en el infinito viaje que nos presenta la dimensión paralela que se sienta cada mañana al otro lado de la mesa a disfrutar del universo dentro de una yema de huevo.
El humo esta mañana me contó un secreto y es que éste será mi último día junto a ella; esta noche moriré.
Me sentaré en mi sillón como cada día y viviré mi máxima aventura escuchando las noticias como siempre y secretamente veré a mi princesa trabajar.
Y así, en silencio, partiré.
Solo un consejo les dejo y es que si se ven incapaces de leer lo que les cuenta el humo…¡No fumen!
Nunca había sacado un blog, solo derrepente publicaba una que otra cosa en myspace y creo que es un buen momento para empezar.
Comenzaré con mi último bebe. Un cuento.
Espero les guste.
Madonna Escarlata.
Por Christiane de Anda
Las gotas escarlata caían sobre la superficie del blanco titanio ondulando suavemente en la pintura, un cambio casi imperceptible en la tonalidad y sin embargo aquel detalle era el que haría de su amada Beatriz la Madonna mas hermosa en la historia de Italia. Gregorio tomó la espátula y casi con devoción mezcló los oleos en la paleta. Tomó un pincel y sin quitar los ojos de su amada, como si los trazos fueran una extensión misma de su brazo, plasmó la línea del mentón y el cuello. No necesitaba ver a la modelo, conocía sus contornos como si él mismo los hubiera moldeado a fuerza de besos y caricias. Luego de unos cuantos movimientos de muñeca una expresión benévola comenzó a aflorar entre las capas de óleo. Su belleza era inmensurable. Era ella. Tendría que ser su obra magna, por la cual no solo su nombre pasaría a la historia sino que ella sería desde su nicho, un testigo inmortal del tiempo, intocable y perfecta para siempre. Parecería que la vida se iba transfiriendo de la piel a la tela. Beatriz perdía color minuto a minuto mientras la Madonna casi respiraba con un aire de santidad. Gregorio, sumido en los detalles de su obra parecía no ver como el pecho de su amada palpitaba cada vez menos, cómo su rigidez iba disminuyendo y su expresión se tornaba vaga. Sólo la respiración de Gregorio se escuchaba en el estudio hasta que un golpe llamó la atención del artista. La mano de Beatriz había resbalado del brazo de la silla y su cabeza estaba ligeramente ladeada. Gregorio se levantó y se dirigió hacia su modelo. Devolvió la mano izquierda a su posición original y enderezó su cabeza. Casi termino princesa, solo un poco más --dijo amorosamente. Recogió el cuenco que yacía en el piso bajo la mano derecha de Beatriz y cuidando no derramar la sangre que lo llenaba, regresó a su pequeño taburete, tomó un pincel muy delgado y remojándolo en el oscuro y siniestro líquido firmó la esquina inferior derecha de la obra. Del otro lado del espejo, Beatriz se descubrió súbitamente rejuvenecida: las mejillas llenas de color, los verdes ojos radiantes de vida. La opacidad de la enfermedad había desaparecido.Ciudad de México.Agosto 2007.
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